Versoffener Hund! Runter von der Straße!", giftete der Kutscher. Ich beugte mich aus dem Fenster. "Was gibt es?" "Ah ..." Unser Kutscher sprang vom Bock. "He! Was ist los?" Holmes hatte schon den Verschlag geöffnet und sprang auf die Straße. Ich folgte ihm. Direkt quer vor unserem Wagen lag ein Mann. Er trug einen dunklen Mantel, darunter scheinbar einen Frack. Stock und Hut lagen etwas entfernt. Holmes beugte sich zu dem Liegenden herab. "Stockbesoffen", kam es unwirsch von unserem Kutscher. Holmes richtete sich auf. "Eher mausetot." "Was?" Im Gesicht unseres Droschkenlenkers zeichnete sich Verblüffung ab, das in Entsetzen überging. "Teufel! Aber ich hab ihn nicht überfahren." Holmes schüttelte den Kopf. "Er wurde erschossen. Eine Kugel steckt in seinem Genick." Er wandte sich mir zu. "Was sagen Sie, Watson?"