Auf meinem Tische stehen Blumen. Lieblich. Ein Geschenk meiner braven Hausfrau, dennheute ist mein Geburtstag.Aber ich brauche den Tisch und rücke die Blumen beiseite und auch den Brief meiner altenEltern. Meine Mutter schrieb: »Zu Deinem vierunddreißigsten Geburtstage wünsche ich Dir,mein liebes Kind, das Allerbeste. Gott, der Allmächtige, gebe Dir Gesundheit, Glück undZufriedenheit!« Und mein Vater schrieb: »Zu Deinem vierunddreißigsten Geburtstage, meinlieber Sohn, wünsche ich Dir alles Gute. Gott, der Allmächtige, gebe Dir Glück, Zufriedenheitund Gesundheit!«Glück kann man immer brauchen, denke ich mir, und gesund bist du auch, gottlob! Ich klopfeauf Holz. Aber zufrieden? Nein, zufrieden bin ich eigentlich nicht. Doch das ist ja schließlichniemand. Ich setze mich an den Tisch, entkorke eine rote Tinte, mach mir dabei die Fingertintig und ärgere mich darüber. Man sollt endlich mal eine Tinte erfinden, mit der man sichunmöglich tintig machen kann!Nein, zufrieden bin ich wahrlich nicht.